Cela fait longtemps qu'elle parcourt ce monde
Elle qui est née en des temps immémoriaux
Née? Est-ce bien le cas? Le contraire serait idiot.
d'un haussement d'épaules Elle balaye cette pensée immonde.
Le devoir l'appelle encore. Pour elle jamais de répit.
Pourtant, elle aimerait tant souffler un peu.
Mais elle n'est pas maîtresse de sa vie.
Qu'importe ses loisirs, qu'importe ses vœux,
elle doit être présente, à faucher les mourants
Triste tâche qu'elle produit
De sa faux aiguisée, sifflant dans le vent
Elle ramasse les âmes et s'enfuit
Jamais elle ne connaîtra l'amour de ses clients.
Peut-on l'aimer, elle qui a l'air d'un épouvantail horrifiant?
Serait-elle belle qu'on la rejetterait sans appel
Son travail funeste qu'elle accomplit comme un rituel
Suffit à chasser l'amitié des moribonds
Alors elle se surprend à penser à sa mort.
Comment faire? Prendra-t-elle du poison?
Pauvre d'elle et de son sort.
Elle qui se sait immortelle.
Il va falloir qu'elle s'y fasse, elle est éternelle.
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