Le printemps faisait fleurir les jardins et les parcs. Les arbres bourgeonnaient, les feuilles commençaient à naître. C’était un temps béni, après l’hiver. Les températures remontaient, le soleil régnait de nouveau en maître dans un ciel pur. Tout autour, les couples sortaient, s’embrassaient sur les bancs publics. La vie semblait heureuse à les voir ainsi, enlacés sur les bancs, se murmurant des mots doux à l’oreille, se caressant les joues avec tendresse et s’embrassant doucement. Oui, l’atmosphère était à la détente et à la volupté, légère et douce.
Mais pas pour tout le monde. Une femme était assise, seule sur un banc. Le dos voûté, la tête rentrée. Tout le poids du monde semblait peser sur ses frêles épaules ; une tâche dont elle semblait incapable tant elle était écrasante. Elle observait longuement le cours de la rivière qui traversait le parc, tournait de temps en temps la tête lorsque des rires étouffés venaient des couples que passaient ou se prélassaient, allongés sur l’herbe tendre. Un sourire triste se peignait alors sur ses lèvres minces, ce qui ne parvenait pas à illuminer son visage pâle et émacié. Ses regards se portaient souvent sur la passerelle qui enjambait le cours d’eau rieur. Ses pensées étaient transparentes. Elle souhaitait se perdre sous les flots, après avoir sauté, un poids attaché aux pieds. A quoi bon poursuivre ?
Elle soupira. Sa vie était terne et sans relief. Pas d’amis, pas d’aimé, la solitude pour seule compagne. Et sa vie professionnelle n’était pas meilleure. Elle se faisait sans cesse marcher sur les pieds par ses collaborateurs. On se moquait de sa taille, de sa stature. On profitait de sa timidité, de sa serviabilité. On la houspillait sans relâche. D’abords des blagues de bureau, bêtes, mais sans gravité. Elle se rappelait avoir rapporté quelques unes d’entre elles au psychologue qu’elle s’était décidée à fréquenter. Des épingles sur son siège, des images obscènes mises en fond d’écran sur son ordinateur, des rumeurs moqueuses, parfois méchantes, sur son compte, sa vie sociale, ses préférences… Le temps passant, les blagues de mauvais goût avaient cédé la place à un harcèlement plus méthodique. Ses collègues lui avaient confié de plus en plus leurs responsabilités, arguant du fait qu’elle n’avait pas de vie familiale, donc que cela ne la gênerait pas de rester un peu plus longtemps au bureau à leur place. Puis ce furent les menaces. Elle retrouva plus d’une fois sa voiture rayée, les pneus dégonflés, pour avoir osé refuser son aide à l’un d’entre eux, ou bien pire.
Tout ceci, elle l’avait déjà raconté. Son psychologue savait que sa vie était devenue insupportable et qu’elle menaçait d’exploser. Il craignait que son patient ne tourne son agressivité contre elle, en se suicidant, mais aussi qu’elle n’agresse ses collègues. Aussi lui avait-il conseillé de tourner sa colère contre un objet qui représenterait ses collègues, ses tracas, ou qui l’aiderait à focaliser sa rage…
- Vous me conseillez de me consacrer au vaudouisme ? s’était-elle étranglée, incrédule.
- La poupée n’est pas le seul véhicule susceptible de recevoir votre colère. N’importe quel objet fera l’affaire, avait précisé le psychologue. L’important est que vous vous imprégniez de votre colère pour la décharger. Qu’importe le moyen, qu’importe l’objet. Le tout est de vous éviter l’explosion. Autant pour vous que pour les autres.
La femme haussa les épaules. C’était une solution risible. Rien ne pourrait changer sa vie. Elle en était persuadée. Elle allait encore encaisser les coups, comme elle l’avait toujours fait. Elle consulta sa montre, puis se leva. Il lui fallait retourner au travail, subir les quolibets, découvrir les nouvelles persécutions dont elle ferait à coup sûr l’objet.
Elle se leva donc, la mort dans l’âme.
***
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